La Llave de la Caverna
VIENTO NORTE
La felicidad
un fuego consumido al alba
sopor de siesta para advertir la muerte
el escozor de la fertilidad
designio de viajes hacia nada
evas agrestes tejen conversaciones
filtrándose en sueños de pasajeros ausentes
sorteando el vuelo sombrío del anhelo
el pueblo se cierne sobre el mediodía
se enciende el tiempo como un augur
madres duras de panes y ocasos caminan
nadie ve sus pechos de revelación
viajan hacia desiertos
hacia páramos sin nombre
para hallar la zona del ritual
MARÍA DEL CARMEN SUÁREZ
un ruido resonante y sordo como el corazón
cuando descubres la falsedad de un amante
Un hueco en el alma cuando la tela de la confianza es desgarrada
Un agujero sin comienzo ni fin cuando se impone la duda.
Un sentido suspendido de la interminable insaciable insatisfecha
pérdida de lo que significó el mundo para ti.
Qué es silencio?
El sonido de la inservible parte de información desordenando
…………………………………………../toda la onda Sonora.
El gotear de una indirecta en situaciones insostenibles
La interminable continuidad de serios comentarios de crisis
año tras año
El suicidio como bienvenida
Qué es silencio?
El pesar y la vergüenza en el final del deseo
El obvio avergonzarse de un amigo,
sólo teóricamente caprichoso
Descubrimiento de oscuros y más oscuros ciclos de desconfianza
en el amado
Confirmación de la incurable certeza de sicosis.
MARGARET YARD
(Traducción de Luis Benítez)
Margaret Yard (USA). “What is silence?” se publicó originalmente en la edición número 5 de “And Then”, revista dirigida por Robert Roth y Arnold Sachar (New York, 1993), con cuyo expreso permiso se publica aquí esta versión en español.
LA MIRADA INMÓVIL
Lo que queda es el mar:
el mar con su apariencia
de peñasco en el viento.
Alguien pinta en la orilla del mar,
su memoria exagera
y se sale del cuadro.
No se puede mostrar el mar,
el mar es la conciencia
de quien ya no recuerda
ENRIQUE PUCCIA
/a la luz.
Cavilen
sexuales semillas en
la nevera!
Niñez vuélvete a increpar.
Tan
franciscano
rebulla
el café
Y ha de ser este (el verbal)
tu Segundo
hogar? Cierta “no me olvides” por
-por
ejemplo-
entregándole (entre vahos) sus
terrores
al herboso
jardín o
des-sociego?
PIEL
I.
Araña la mano
y deshace las hebras que el cuerpo tejia a la espera del tacto.
Manto de hojaldre descubierto en su profundo espesor
la piel, que todo recubre
muestra su esqueleto, su jugo
y reconstruye
al mismo tiempo que arde y desespera.
II.
El tiempo anida en el espacio.
En el pliegue de una arruga, en el reverso de los múltiples quiebres,
deja huellas, señales, marcaciones,
dibuja un mapa en la piel
con flechas que apuntan y señalan
el lugar del holocausto.
El gallo que despierta la mañana
va hundiendo sus patas,
y en la piel más tierna
bebe de los ojos.
humedece mi rostro, mis hombros, mis cortinas,
la senda sin bordes en que fraguo la espera.
Me asaltan gorjeos, me resuelvo pequeña
tratando de pisar huellas de pasos,
de recibir sobre la frente
olores que identifican la ausencia.
Tejo mediodías de abandono.
Se pronuncian gestos y no son míos,
ni tuyos. Son la sombra de relámpagos,
sombra de luciérnagas en vuelo,
la sombra del pañuelo
afanado en secarme cada lágrima.
Para el sol que acabó de rendirse
en el horizonte,
para la luna victoriosa
que ahora reina en la laguna
sólo el asombro
del silencio.
VI.
Y si a ese poema lo grabara el viento
con navajas de fuego
sobre la pulpa jugosa
de los árboles?
Reconozco las nobles cicatrices.
El pus reseco de su letanía.
Nuestra demencial porfía.
Las hojas pasan más allá de los cristales
y las palabras pasan veloces
por los muros de la habitación.
En un invernadero blanco de margaritas
nuestros cuerpos enhebran
agujas de luz de una gélida luna.
I.
Le foglie passano oltre i vetri
e le parole passano veloci
lungo le mura della stanza.
In una serra bianca di margherite
i nostri corpi infilano
aghi di luce da una gelida luna.
Pietro Civitareale. Nació en 1934 en Vittorito (L’Aquila, Italia) y reside en Florencia. Entre otros libros ha publicado “Alegorías de la memoria” (1988), “Il fumo degli anni” (1989) y “Altre evidenze” (1991). “Sombras dibujadas” integra la colección “Hoja de Poesía Viceversa”, editada por Carlos Vitale en Barcelona. España.
CONDUCIENDO
Hubo bastantes retrasos por el congestionamiento de tránsito. Un tractor trailer se ha volcado en el camino. John pudo darse cuenta de lo que sucedía frente a él mientras el locutor de la radio hablaba. El ha manejado hacia su trabajo desde hace diez años y era la primera vez que veía un accidente tan serio como ese. Los automóviles estaban atravesados por todas partes en la carretera.
Cuando él pasó, no quiso ver muy de cerca; como que algo, uno de los muertos, iba a brincar sobre él. Le vino una sensación temblorosa de un sueño que tuvo, donde él estacionó su auto en la vereda de una casa, estilo victoriano, desconocida y poco familiar y que supuestamente era de él.
Podrían las ánimas levantarse de un montón de ropa y cadáveres sangrientos? El no pensó así. La ambulancia solamente se llevaría los cuerpos: curar a los enfermos, enterrar a los muertos. Y eso era todo lo que había allí.
El continuó manejando, lentamente al principio, buscando a un lado de la carretera un restaurante. El sintió un nuevo palpitar dentro de él. Un pequeño temor lo fortalece, se dijo a sí mismo, especialmente en una mañana animada como esa.
Cuando encontró el restaurante, estacionó su auto en ese establecimiento. Él tendría que llamar a su jefe y decirle que no se sentía bien. Entonces él tendría suficiente tiempo Para tomar su café, y cuando a él le volvieran las ganas, regresaría detrás del volante y aceleraría en una salida que había pasado antes pero que nunca había notado.
ELIZABETH MORSE FREEMAN
(Traducción: Betty A. Ostrofsky)
Elizabeth Morse Freeman. Los poemas en prosa de esta autora han aparecido en la revista Tamarind, así como otros de sus trabajos han sido incluidos en Río y The Brooklyn Review. Ha realizado numerosas lecturas de su obra en la ciudad de Nueva York, donde reside.
TRANSPARENCIA
Quizá en tu sombra alguien dijo
“lleva esta rosa a un día venturoso”
y fuiste el hijo de una pequeña ciudad
la remota parte de un dolor sin nombre
acaso por el cielo
la noche era una lámpara de espinas
y
oíste mal tus pasos rápidos,
quebrantando la luz
dándose vuelta.
ALEJANDRO SCHMIDT
Alejandro Schmidt. Nació en 1955 en Villa María, Córdoba, Argentina Obra publicada: Las Bienaventuranzas, Clavemenor, Tajo en la piedra, Elegias y epitafios, Serieamericana, Arder y El Muerto.
DESAMOR
Lentamente se pierde la mañana
entre sonrisas fingidas y obligadas
lentamente comienza el desamor
marcando atardecer en las espaldas.
Sonando un concierto de cariño
termina con tristeza la función
actores sin vida, comediantes
marcados por su último guión.
Gritos sin voz, miradas perdidas
andén que espera, aguardando la llegada
de cualquier actor, cualquier comediante
que trate de ensayar, otra función mañana.
Desamor naciente, confianza pura
que al nacer la noche, volverá la Luna
sentadas de andén, en cualquier estación
el próximo tren, no será de amor.
Y la noche borrara la despedida
cubriendo con su manto la cruel ironía
desamor naciente, se ocultó la Luna
y la vieja estación, te dirá…
Los sueños no duran.
JAVIER VIVAS RASERÓN
Javier Vivas Raserón. Nació en Madrid. Esparta, en 1951. Obra Publicada: Estaciones del adiós (1988), “Adiós princesa” (1993). Está incluido en diversas antologías de su país y del exterior. Es el Director-Editor de la revista “Trazos Literarios” y de los cuadernos poéticos de la “Colección Caín”, editados en Madrid y de distribución internacional.
PUENTES, BOLERO PARA HILDA
I.
Símbolos y colores
………suben
pupilas de conejos azules,
nubes de tu respiración de tul
y encendedores
andan mi pecho páramo:
……….jirafas
que comen estrellas de melón,
cuentos de menta,
misterios de espuma de jabón.
II.
video-clips.
………………………..burbujas de shampoo del sueño,
flotan tus palmeras de fuego,
tu sentir de uva y de tortugas,
tu vibración de rayo láser.
tus puentes de sonrisas palomas
III.
esta luna lunita de tajada de ananá,
traza raros dibujos
en tu frente de osos de peluche
y malvones
en las noches de invierno.
bajo el alambre de las luces frías,
junto a estrellas de cuarzo
y sueños de latón,
brilla en tus ojos mares,
salta,
……..baila
tu historia despeinada en las barajas
ay, muñeca de cuento japonés,
cuando vendrá a llover tu voz
sobre mi pecho enfermo;
………vocecita de cigarra y pianola
………que me dice:
……………te quiero!
AMADEO GRAVINO
Amadeo Gravino. Nació en Buenos Aires, Argentina, en 1945. Obra Publicada: La calle pobre (1984), María, páramo de nostalgia (1987), Santa María Blues(1988), Caricatura de Viuti por Ciudad Gótica (1990), Soledad/es (1991), Hilda, belle peinture (1992), entre otros.
